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CUIDADOS PALIATIVOS
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Las nubes eran blancas y el cielo azul. El avión surcaba el aire como un
cuchillo de combate y el ruido del motor y de las hélices envolvía toda
su cama. Despertó.

El niño era el hijo del tipo de la cama de al lado. Él también se estaba
muriendo pero su hijo no se había enterado. No tenía edad para ello,
quizá. O no se lo habían dicho. Jugaba con su avión de papel correteando
por la habitación y profiriendo ruidos de batalla con la boca. Los
calmantes atenuaban en gran parte el dolor y el cabreo que sentía, y no
le dijo nada. Bastante tenía el crío con lo suyo, sino ahora, cuando
fuera un poco mayor. Fue su último pensamiento caritativo.

La noticia se la dieron dos días antes y les dijo a los dos médicos lo
que podían hacer con ella. Le daban cuatro días. El cuarto, dijeron, su
cuerpo se iría apagando lentamente. Los riñones ya no funcionaban, y el
hígado y el pancreas, esos dos cabrones, tendrían la culpa de todo. Le
contaron que sería como dormirse para no despertar, y garantizaron la
ausencia de dolor. Él les pidió una pistola y sonrieron. Ningún problema.

Se la dieron al final del tercer día con las indicaciones precisas y un
par de balas. Era una Glock del 45, semiautomática. La enfermera le
dibujó amablemente un pequeño círculo en el pecho, para que no fallara,
explicando la inclinación adecuada del arma. Se lo agradeció murmurando
algo sobre su madre.

Cuando llegó el cura lo pilló semiaturdido. Vestía una sotana larga y
anticuada y se sentó a un lado de la cama. Entrecerró los ojos y logró
entender lo que le proponía a duras penas. Las palabras "dios",
"equivocación", y "alma inmortal" penetraron en los entresijos de sus
neuronas con claridad. Tal vez por eso levantó el arma y le descerrejó
un tiro en la frente. Luego buscó el dibujo en su pecho, apoyó el cañón
aún caliente, se quejó un poco y pensó que a la mierda todo y todos y
disparó.

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Me ha gustado. Es entre Onettiano y Buzzatiano.

Saludos
Milan