Efenbar Things 33 ---ALCOHÓLICOS HOMÓNIMOS

"Alcohol...alcohol...alcohol....alcohol
Alcohol...alcohol...alcohol....alcohol

Alcohol...alcohol...
hemos venío a emborracharnos
el partido nos da iguaal...."

El sonido del famoso cántico inunda todo lo que el etanol todavía no
ha inundado. En el bar de Steady, cuando televisan los partidos de
Champions hay a veces más ambiente que en el mismo estadio . La
televisión enorme plana y totémica queda en lo alto al final del
largo pasillo que conduce al aseo de señoras. Exactamente encima de la
puerta de dicho aseo, pero mientras hay fútbol nadie mira a las
mujeres, porque---

-Hasta ahí podíamos llegar... el día en que por causa de las mujeres
no podamos beber y ver el fútbol estaremos acabados.

Esa es la opinión compartida de absolutamente todos los asistentes. Y
nadie parece estar muy acabado en aquellos momentos en que los
prolegómenos de la esperada semifinal son acompañados con eufóricos
gritos y abundancia incontrolada de todo tipo de licores. Después de
las obras el Efenbar parece haber ganado en amplitud. Y la zona
destinada al visionado televisivo se compone de una especie de fondo o
gallinero y cuatro palcos vip o compartimentos delanteros en donde, a
ambos lados del pasillo que conduce a los servicios de las damas, se
instalan los que ,en brillante frase, Steady comenzó a llamar
ALCOHOLICOS HOMÓNIMOS.
Ocurría que, muchas veces, espontánea y estadísticamente en el mismo
sitio se reunían para beber personas con el mismo nombre, de manera
que el barman y propietario decidió oficializar eso y ahora que los
Pepes por un lado, los Antonios por otro, los Pacos y los Pedros, que
ocupan los cuatro primeros puestos ( los puestos champions!)tienen
su saloncito reservado para beber, mirar el partido y despotricar. El
resto, con nombre menos frecuente pueblan el gallinero hasta
completarlo ; y los Macs, Tubos, Grumpf y Sartas quedamos con Steady
en la barra, mientras el balón corre, el alcohol corre más que el
balón, los gritos y las discusiones se solapan y las mujeres, vayan o
no al servicio, son ignoradas por completo, siendo la que en
aquellos heroicos instantes tiene alguna posibilidad de ser
recordada , la sufrida madre del árbitro.

"Alcohol...alcohol...alcohol....alcohol
Alcohol...alcohol...alcohol....alcohol

Alcohol...alcohol...
hemos venío a emborracharnos
el partido nos da iguaal...."

Y ocurre a veces, sucede casi siempre que, , es en los días que hay
partido importante, por alguna especie de femenino prurito , las más
impresionantes mujeres acuden al bar, y, curiosamente también,todas
parecen necesitar ir a l baño en los momentos álgidos del
choque.Caminan contoneándose, pero tanto daría que fueran exhibiendo
fina lencería. Nadie les dirige ni una mínima mirada, no vaya a ser
que , con la tontería, se pierda algo del partido.

-Vas a comparar una mujer con un buen partido...

Cuando el árbitro silba ,no obstante, los alcohólicos homónimos si se
permiten algún piropo y chascarrillo, que ya ni se les entiende por
el estado en que están; y las señoritas, muy dignas , les ignoran
ahora, como diciendo que a buenas horas, mangas verdes y que o las
prefieren al fútbol o no hay nada que hacer...irreflexiva
apuesta ,pues, como queda dicho, eso es algo con lo que en ningún
podrían competir .

Demostrado quedó aquella tarde en que cuatro de ellas se conjuraron
para salir en ropa interior del baño de señoras y pudieron avanzar
lentamente por el pasillo hasta la barra sin que nadie les prestara
más atención que a Mosén, el gato del bar. Y aunque bien es cierto
que durante un momento todos los hombres del bar contuvieron la
respiración, no lo es menos que en esos momentos Lupinho se disponía
a lanzar un penalti decisivo. Que, por cierto el referee mandó
repetir, entre interjecciones e insultos que colocaron de nuevo a su
ausente y santa madre como única mujer protagonista en aquel
desechado desfile de Victoria,s Secret. Bueno, miento...una de las
chicas si que mereció los exaltados gritos de uno de los presentes.
Pero era porque, al agitar el sujetador del que se acababa de
desprender en desesperado intento, tapaba el ángulo de visión del
enfervorecido hincha y este no tuvo por menos que recriminárselo.

Fue un poco después, ,mientras las ignoradas y ninguneadas mujeres
recogían sus ropas cuando ocurrió algo a favor de lo que Steady
había apostado y nosotros le dijimos que no creeríamos si no lo
veíamos con nuestros pecadores ojos: En el mismo instante en que
Lupinho armaba su pierna derecha asegurada en treinta millones de
euros para intentar convertir de nuevo el penalti, el barman alzó la
voz.

-Señores...se nos ha acabado el whisky.

Todas las cabezas se volvieron, a una, las del los alcohólicos
homónimos y las de los dispersos y diversos. Lupinho marcó su gol en
la más absoluta de las indiferencias. Y aunque se quitó la camiseta
para celebrarlo tanto hubiera dado que se hubiera quitado hasta el
slip en inesperado y radiante strip tease. ¿Acabarse el güisqui?
Efectivamente, de nuevo las respiraciones volvieron a contenerse,
pero solo ante esa terrible posibilidad.

-Vas a comparar un partido con un buen trago. El día que el fútbol no
se pueda ver bebiendo
nada valdrá la pena.

Por eso, cuando Steady dijo que era broma, ante la mirada estupefacta
de las tías buenas, una vez más se reanudó aquel cántico, aquel
estribillo, aquel himno , que, vigoroso y sublime ,venía a decir y
decía la única, la auténtica en aquel bar y en todos, verdad
indiscutible:

"Alcohol...alcohol...alcohol....alcohol
Alcohol...alcohol...alcohol....alcohol

Alcohol...alcohol...
hemos venío a emborracharnos
el partido nos da iguaal...."

-Rit-
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(Buenas y procesionales tardes-)