¡Bang! ¡Bang!. ¿Novecientas páginas?. ¡Muere, lector de novelas!. En
serio: le opino que al mundo le resulta del todo indiferente nuestra
existencia. Ergo que se de cuerda él mismo, oiga. Este afánta nuestro de
naranja y de querer entenderlo cercarlo abarcarlo poseerlo lo lo lo quesea
se me antoja de un ridículo de hormigas que opositaran a bibliotecarios. La
cantidad de paparruchas que hemos acumulado y a las que demomimamos
"conocimiento". Imp prezionante. ¿Y para saber qué?. ¿Que esto es el hombre,
el posesivo singular mayúsculo, el gran predador?. Pos vale. Que buena parte
de la culpa es de su amigo el lenguaje, esas ánforas negras donde guardamos
las esencias de la divinidad para mejor paladearlas transformadas en
palabras, palabras, palabras. El lenguaje teme el vacío de la página en
blanco y al caos de la ideas bulléndonos por las sesementeras. Quiere orden.
Orden es una exigencia primaria de la falacia. Sonrisas.

>Ay jáparo, hay que seguir dándole cuerda al mundo, ric-ric, como en la
>novela de Murakami. 900 páginas...

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