A reacción. Entiendo que ustedes hablan de un motor re:creativo. Tal que
un juego de volver panzabajo el renguaje y rascarle la barriga hasta que nos
ronronée. Entiendo que afirman que de la fuerza del intento de ordeñar el
mundo en los cajones de la mesita del salón no les parece probable que
surjan los hallazgos que son un similar a cortocircuitos en la máquina del
piensa, miento, ese trenecito a vapor tan rebonito. ¿O pero, why not?. Para
fliparse es estupendo calcular decimales del número pi. Por ejemplo. Miran
ustedes el caos como una suerte de fuego liberador, preñativo: quema unos
segundos la cortina monocuerda que vela nuestros ojos et voila! se hace la
luz de lo espléndido. Como tener un orgasmo en la silla del dentista,
mientras nos arranca una muela sin anestesia. Son ustedes unos románticos
empedernidos. No suscribo ninguna opinión negativa sobre el orden. Corrijo:
no suscribo ninguna opinión negativa. Tachen eso: no suscribo ninguna
opinión. O mejor: no bebo agua, gracias, soy abstemio. Pienso en una
sinergia constante de la que surgen los cohetes de artificio. Pim, y Pam
Pum. Tampoco me hagan mucho caso porque a menudo utilizo las palabras a
capricho. Tendría que hacerme mirar eso de la alergia. Decía que a más
presión -orden- veo más sinorden -orden-, más posibilidades de perder alguna
tuerca, más sencillo que la tapa de los sesos se nos salte, por fin, y que
se nos revienten a medio viaje. ¡Mamaaa... estos amigos y yo vamos a ponerlo
todo perdido de arte!. Oh yeah, digo Sonrisas.

>Ya, puedo entenderlo. Pero esa perspectiva del caos está en cierto modo
>pervertida por el miedo, que es la esencia del poder tiránico...

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