EL SUEÑO DE UNA CARRERA


Pero a ver. Y no es por criticar a nadie.

Si tienes ocasión de mirar a un conductor cuando la calle corre llena de
coches, ves a un hombre extraño, pero muy suyo y muy próximo a sí mismo.
Todo es sí mismo. Su cara ajena está hecha de sus cosas, no tiene más que
sus cosas. El coche pasa raudo, todos pasan perfectamente sabidos de a dónde
van.

El muchacho negro del teléfono tal vez mira papeles, tiene una postura aún
más extraña y no es de por aquí, él hablará con alguien y seguro que tiene
sus cosas, traídas de otra parte.

¿Saludará la mujer del carrito al negro del teléfono? Por favor. La mujer
acaba de salir del súper y lleva sus secretos en aquella bolsa. Sólo va a su
casa, donde hay más secretos todavía. Buenos. Se procura que sean buenos.

Uno mira las cosas mientras recorre la acera, ocupado en defender su propio
túnel. Es un decir, si quieren.

Esto debe ser una carrera anchísima, un río infinito de afanes y gestos,
cada uno con su propio carril y en su insondable oscuridad. Es una gran
carrera, pienso de verdad que únicamente soñada.

Sebastián.

"Sebastián" <inotnaBORRAR***ono.com> escribió en el mensaje
news:ftv94m$n6s$1***aioe.org...
>
> EL SUEÑO DE UNA CARRERA
>
>
> Pero a ver. Y no es por criticar a nadie.
>
> Si tienes ocasión de mirar a un conductor cuando la calle corre llena de
> coches, ves a un hombre extraño, pero muy suyo y muy próximo a sí mismo.
> Todo es sí mismo. Su cara ajena está hecha de sus cosas, no tiene más que
> sus cosas. El coche pasa raudo, todos pasan perfectamente sabidos de a
> dónde van.
>
> El muchacho negro del teléfono tal vez mira papeles, tiene una postura aún
> más extraña y no es de por aquí, él hablará con alguien y seguro que tiene
> sus cosas, traídas de otra parte.
>
> ¿Saludará la mujer del carrito al negro del teléfono? Por favor. La mujer
> acaba de salir del súper y lleva sus secretos en aquella bolsa. Sólo va a
> su casa, donde hay más secretos todavía. Buenos. Se procura que sean
> buenos.
>
> Uno mira las cosas mientras recorre la acera, ocupado en defender su
> propio túnel. Es un decir, si quieren.
>
> Esto debe ser una carrera anchísima, un río infinito de afanes y gestos,
> cada uno con su propio carril y en su insondable oscuridad. Es una gran
> carrera, pienso de verdad que únicamente soñada.
>


pues claro, todo esto es un sueño

"coppelius" <threefall***msn.com> escribió en el mensaje
news:ftvok6$r96$1***aioe.org...

> "Sebastián" <inotnaBORRAR***ono.com> escribió en el mensaje
> news:ftv94m$n6s$1***aioe.org...
>>
>> EL SUEÑO DE UNA CARRERA
>>
>>
>> Pero a ver. Y no es por criticar a nadie.
>>
>> Si tienes ocasión de mirar a un conductor cuando la calle corre llena de
>> coches, ves a un hombre extraño, pero muy suyo y muy próximo a sí mismo.
>> Todo es sí mismo. Su cara ajena está hecha de sus cosas, no tiene más que
>> sus cosas. El coche pasa raudo, todos pasan perfectamente sabidos de a
>> dónde van.
>>
>> El muchacho negro del teléfono tal vez mira papeles, tiene una postura
>> aún más extraña y no es de por aquí, él hablará con alguien y seguro que
>> tiene sus cosas, traídas de otra parte.
>>
>> ¿Saludará la mujer del carrito al negro del teléfono? Por favor. La mujer
>> acaba de salir del súper y lleva sus secretos en aquella bolsa. Sólo va a
>> su casa, donde hay más secretos todavía. Buenos. Se procura que sean
>> buenos.
>>
>> Uno mira las cosas mientras recorre la acera, ocupado en defender su
>> propio túnel. Es un decir, si quieren.
>>
>> Esto debe ser una carrera anchísima, un río infinito de afanes y gestos,
>> cada uno con su propio carril y en su insondable oscuridad. Es una gran
>> carrera, pienso de verdad que únicamente soñada.

> pues claro, todo esto es un sueño

Seb.- No, no discutamos, Sr. Coppelius, que el torrente va lleno. Pero
quiero dejar escrito que esto es un sueño porque nos hemos dormido. Nada,
nada, hasta luego.

Sebastián.

"Sebastián" <inotnaBORRAR***ono.com> escribió en el mensaje
news:ftv94m$n6s$1***aioe.org...
>
> EL SUEÑO DE UNA CARRERA
>
>
> Pero a ver. Y no es por criticar a nadie.
>
> Si tienes ocasión de mirar a un conductor cuando la calle corre llena de
> coches, ves a un hombre extraño, pero muy suyo y muy próximo a sí mismo.
> Todo es sí mismo. Su cara ajena está hecha de sus cosas, no tiene más que
> sus cosas. El coche pasa raudo, todos pasan perfectamente sabidos de a
> dónde van.
>
> El muchacho negro del teléfono tal vez mira papeles, tiene una postura aún
> más extraña y no es de por aquí, él hablará con alguien y seguro que tiene
> sus cosas, traídas de otra parte.
>
> ¿Saludará la mujer del carrito al negro del teléfono? Por favor. La mujer
> acaba de salir del súper y lleva sus secretos en aquella bolsa. Sólo va a
> su casa, donde hay más secretos todavía. Buenos. Se procura que sean
> buenos.
>
> Uno mira las cosas mientras recorre la acera, ocupado en defender su
> propio túnel. Es un decir, si quieren.
>
> Esto debe ser una carrera anchísima, un río infinito de afanes y gestos,
> cada uno con su propio carril y en su insondable oscuridad. Es una gran
> carrera, pienso de verdad que únicamente soñada.
>
> Sebastián.
Lo que describes, a mí me parece un cuadro impresionista, Seb. Vida
cotidiana, normal. Luego dices: es un sueño, pero ¿por qué un sueño? porque
hay más de lo mostrado? Pues claro.

En otro orden de cosas: estoy empezando un libro sobre Las Guerras Antes de
la Civilización (L.H. Keeley). Calcula el autor que algo así como casi el 90
por ciento de las sociedades tribales estaban en guerra al menos una vez
cada año. Alrededor del 65% permanentemente en guerra. El cementerio más
antiguo, casi 12 mil años de antigüedad en Nubia, tiene la mitad de los
cuerpos enterrados muertos violentamente. En las tribus de Nueva Guinea
tenían la costumbre de guerrear una vez al año con el vecino y esas guerras
escalaban al menos una vez por generación hasta casi la extinción del
enemigo. Luego volvían a descansar a una sola guerra por año. Eran forman de
repartir los escasos recursos. A base de matar a los que sobraban. Cuando
llegó la agricultura, con la civilización, esas guerras desaparecieron.
Había alimento suficiente sin necesidad de matar al vecino.

Recuerdo los Veinticinco Años de Paz, con Franco. Yo era un niño y me
fastidiaba que se conmemoraran veinticinco años de paz. Quería guerra. Era
lo que veían en las películas y leía en los libros y quizás interiormente,
una forma de salir de la escuela. De poco servían los sermones de los
mayores cuando me quejaba de que hubiera paz.

Son los genes, Seb, si me lo permites. Ahora es lo mismo, pero las guerras
no comienzan porque el de la tribu vecina se llevara un chanchito. Pero es
lo mismo. Mal que me pese, en la paz estamos reprimidos. Eso sí, con la
barriga tan llena que no podemos movernos. Estamos soñando en la siesta tras
un atracón.

Saludos y suerte
Bubi,

Bonito cuadro. Gracias. Saludos.

> EL SUEÑO DE UNA CARRERA

___________________________________________
Visita http://elpatio.forosonline.es/
Espacio de refugio y transición.

"Bubi" <malabo***bioko.ge> escribió en el mensaje
news:66i0o8F2kljo3U1***mid.individual.net...
> "Sebastián" <inotnaBORRAR***ono.com> escribió en el mensaje
> news:ftv94m$n6s$1***aioe.org...
>>
>> EL SUEÑO DE UNA CARRERA
>>
>>
>> Pero a ver. Y no es por criticar a nadie.
>>
>> Si tienes ocasión de mirar a un conductor cuando la calle corre llena de
>> coches, ves a un hombre extraño, pero muy suyo y muy próximo a sí mismo.
>> Todo es sí mismo. Su cara ajena está hecha de sus cosas, no tiene más que
>> sus cosas. El coche pasa raudo, todos pasan perfectamente sabidos de a
>> dónde van.
>>
>> El muchacho negro del teléfono tal vez mira papeles, tiene una postura
>> aún más extraña y no es de por aquí, él hablará con alguien y seguro que
>> tiene sus cosas, traídas de otra parte.
>>
>> ¿Saludará la mujer del carrito al negro del teléfono? Por favor. La mujer
>> acaba de salir del súper y lleva sus secretos en aquella bolsa. Sólo va a
>> su casa, donde hay más secretos todavía. Buenos. Se procura que sean
>> buenos.
>>
>> Uno mira las cosas mientras recorre la acera, ocupado en defender su
>> propio túnel. Es un decir, si quieren.
>>
>> Esto debe ser una carrera anchísima, un río infinito de afanes y gestos,
>> cada uno con su propio carril y en su insondable oscuridad. Es una gran
>> carrera, pienso de verdad que únicamente soñada.
>>
>> Sebastián

> Lo que describes, a mí me parece un cuadro impresionista, Seb. Vida
> cotidiana, normal. Luego dices: es un sueño, pero ¿por qué un sueño?
> porque hay más de lo mostrado? Pues claro.
>
> En otro orden de cosas: estoy empezando un libro sobre Las Guerras Antes
> de la Civilización (L.H. Keeley). Calcula el autor que algo así como casi
> el 90 por ciento de las sociedades tribales estaban en guerra al menos una
> vez cada año. Alrededor del 65% permanentemente en guerra. El cementerio
> más antiguo, casi 12 mil años de antigüedad en Nubia, tiene la mitad de
> los cuerpos enterrados muertos violentamente. En las tribus de Nueva
> Guinea tenían la costumbre de guerrear una vez al año con el vecino y esas
> guerras escalaban al menos una vez por generación hasta casi la extinción
> del enemigo. Luego volvían a descansar a una sola guerra por año. Eran
> forman de repartir los escasos recursos. A base de matar a los que
> sobraban. Cuando llegó la agricultura, con la civilización, esas guerras
> desaparecieron. Había alimento suficiente sin necesidad de matar al
> vecino.
>
> Recuerdo los Veinticinco Años de Paz, con Franco. Yo era un niño y me
> fastidiaba que se conmemoraran veinticinco años de paz. Quería guerra. Era
> lo que veían en las películas y leía en los libros y quizás interiormente,
> una forma de salir de la escuela. De poco servían los sermones de los
> mayores cuando me quejaba de que hubiera paz.
>
> Son los genes, Seb, si me lo permites. Ahora es lo mismo, pero las guerras
> no comienzan porque el de la tribu vecina se llevara un chanchito. Pero es
> lo mismo. Mal que me pese, en la paz estamos reprimidos. Eso sí, con la
> barriga tan llena que no podemos movernos. Estamos soñando en la siesta
> tras un atracón.
>
> Saludos y suerte
> Bubi,
-----

Seb.- Me gustó que aquellas líneas te parecieran un cuadro imptresionista,
Bubi. Pero vayamos a eso de la guerra. Tu subrayado parecería desanimador
para cualquiera que se atreva a aludir a otro tipo de futuro para el hombre.
Pero no es así. El hombre ha emergido en un extremo del reino animal, y,
como el resto, conoce el hecho de hacer la guerra a todo tipo de obstáculo,
incluídos los otros vivientes. Y pienso yo que, en este hombre, dicha guerra
puede adoptar muchas formas, y una de ellas es esa "carrera" en la que cada
uno ignora todo y va limpiamente a lo suyo. Sí, creo que todo esto puede ser
entendido como una guerra, Bubi. Aunque ocurren otras cosas. Ese conductor
que sueña con hacer frente a tantas cosas y sorber, al menos de forma
mínima, la gotita que le recuerda la victoria, quiere disponer asímismo de
algún rincón en el que disfrutar de otra cosa, digamos de ciertas
dimensiones ocultas. Así tendrá su hogar o su camarilla de compromiso,
escribirá un soneto, sembrará un arbolillo. Realmente, Bubi, esta dimensión
personal. la específicamente humana, hoy por hoy parece mínima, y tal vez lo
ha sido siempre. Trasciende el mundo conocido y sus leyes, pero le cuesta
tanto, y resulta tan condicionada por lo otro... Se habrá comunicado al
hombre un principio de trascendencia, digamos una leve mano, y estamos en
ésas. Veremos. Y no me alargo más. Si uno lo piensa, lo de la guerra es
sabido, Bubi, y lo otro, también. Saludos.

Sebastián.

"wr" <white***rabbit.es> escribió en el mensaje
news:gfk7045ttkeffd987027uiiilvta9mgcfu***4ax.com...
>
> Bonito cuadro. Gracias. Saludos.
>
>> EL SUEÑO DE UNA CARRERA

Seb.- Gracias. ¿Bonito? Quizás lo hace bonito lo que cabe esperar, que es
casi todo... Saludos.

Sebastián.

Esta Cosa. Se respira en su cuadrito como una suerte de encantadora
amabilidad que resbala sobre las cosas, que las lustra. El fondo me parece
atún, don Sebastián. El bonito era el modo, la forma del mirar. Saludos.

>Seb.- Gracias. ¿Bonito? ...

___________________________________________
Visita http://elpatio.forosonline.es/
Espacio de refugio y transición.

wr wrote:

>
> Esta Cosa. Se respira en su cuadrito como una suerte
> de encantadora
> amabilidad que resbala sobre las cosas, que las lustra. El
> fondo me parece atún, don Sebastián. El bonito era el modo,
> la forma del mirar. Saludos.

otra cosa y me voy.

a mi tambien me gustó mirarlo. no dije nada (amen de porque no suelo) en
parte por simpatía, porque tampoco dice nada. mirar y ya está, ahi es nada,
ni nada diferente de lo que podemos hacer cualquiera en cualquier momento.
invitar a mirar siempre invita a mirar. mola.

puesto en un papel es más imposible, creo que es lo que tiene de bonito: el
intento. en ese intento, por la estrchez del plano es inevitable recurrir a un
bodegón. que siempre es escaparatismo pero se trata de que no lo parezca,
y en este caso que no lo consiga en mi retina tampoco desmerece. el
intento.

lo otro que viene a la mente es que es de seb, y se intuye la carga
metafísica habitual que, cuando le pidas mostrarla, ocultará diligentemente
detrás del pompis diciendo nada, nada.

"wr" <white***rabbit.es> escribió en el mensaje
news:6d6a04lsbnkep52msj7f5av5kdn639gif7***4ax.com...
>
> Esta Cosa. Se respira en su cuadrito como una suerte de encantadora
> amabilidad que resbala sobre las cosas, que las lustra. El fondo me parece
> atún, don Sebastián. El bonito era el modo, la forma del mirar. Saludos.

Seb.- Claro. Está la amabilidad que aspira a convertirse en defensa. Vd.
también es de un disimulo, wr...

Sebastián.