On 13 mayo, 19:49, "Sapristi" <manigundaQUITAE...***yahoo.es> wrote:
> Pero mira, rascándome el bolsillo, aporto mi pequeño óbolo a la cuestación:
> el "Idilio en el café" de Gil de Biedma:
>
> "Ahora me pregunto si es que toda la vida
> hemos estado aquí. Pongo, ahora mismo,
> la mano ante los ojos -qué latido
> de la sangre en los párpados- y el vello
> inmenso se confunde, silencioso,
> a la mirada. Pesan las pestañas.
>
> No sé bien de qué hablo. ¿Quiénes son,
> rostros vagos nadando como en un agua pálida,
> éstos aquí sentados, con nosotros vivientes?
> La tarde nos empuja a ciertos bares
> o entre cansados hombres en pijama.
>
> Ven. Salgamos fuera. La noche. Queda espacio
> arriba, más arriba, mucho más que las luces
> que iluminan a ráfagas tus ojos agrandados.
> Queda también silencio entre nosotros,
> silencio
> *** *** *** *** *** *** *** y este beso igual que un largo túnel".
>
> :-****
>
--------------------------------------
vale
pues yo traigoa a Juana Borrero y su última rima... que me gusta
mucho.

--

Poema Última Rima de Juana Borrero



Yo he soñado en mis lúgubres noches,
en mis noches tristes de penas y lágrimas,
con un beso de amor imposible
sin sed y sin fuego, sin fiebre y sin ansias.
Yo no quiero el deleite que enerva,
el deleite jadeante que abrasa,
y me causan hastío infinito
los labios sensuales que besan y manchan.

¡Oh, mi amado!, ¡mi amado imposible!
Mi novio soñado de dulce mirada,
cuando tú con tus labios me beses,
bésame sin fuego, sin fiebre y sin ansias.

Dame el beso soñado en mis noches,
en mis noches tristes de penas y lágrimas,
que me deje una estrella en los labios
y un tenue perfume de nardo en el alma.

On 13 mayo, 19:49, "Sapristi" <manigundaQUITAE...***yahoo.es> wrote:
> Pero mira, rascándome el bolsillo, aporto mi pequeño óbolo a la cuestación:
> el "Idilio en el café" de Gil de Biedma:
>
> "Ahora me pregunto si es que toda la vida
> hemos estado aquí. Pongo, ahora mismo,
> la mano ante los ojos -qué latido
> de la sangre en los párpados- y el vello
> inmenso se confunde, silencioso,
> a la mirada. Pesan las pestañas.
>
> No sé bien de qué hablo. ¿Quiénes son,
> rostros vagos nadando como en un agua pálida,
> éstos aquí sentados, con nosotros vivientes?
> La tarde nos empuja a ciertos bares
> o entre cansados hombres en pijama.
>
> Ven. Salgamos fuera. La noche. Queda espacio
> arriba, más arriba, mucho más que las luces
> que iluminan a ráfagas tus ojos agrandados.
> Queda también silencio entre nosotros,
> silencio
> *** *** *** *** *** *** *** y este beso igual que un largo túnel".
>
> :-****
>
--------------------------------------
vale
pues yo traigoa a Juana Borrero y su última rima... que me gusta
mucho.

--

Poema Última Rima de Juana Borrero



Yo he soñado en mis lúgubres noches,
en mis noches tristes de penas y lágrimas,
con un beso de amor imposible
sin sed y sin fuego, sin fiebre y sin ansias.
Yo no quiero el deleite que enerva,
el deleite jadeante que abrasa,
y me causan hastío infinito
los labios sensuales que besan y manchan.

¡Oh, mi amado!, ¡mi amado imposible!
Mi novio soñado de dulce mirada,
cuando tú con tus labios me beses,
bésame sin fuego, sin fiebre y sin ansias.

Dame el beso soñado en mis noches,
en mis noches tristes de penas y lágrimas,
que me deje una estrella en los labios
y un tenue perfume de nardo en el alma.

On 13 mayo, 19:49, "Sapristi" <manigundaQUITAE...***yahoo.es> wrote:

> ¿Poesía dices? ¿Pero no ves que esto está vacío? Ni la BB, ni don Lope, ni
> Lunamar, ni Anahís fuera de sus coplas canarias, ni Indah -

> Pero mira, rascándome el bolsillo, aporto mi pequeño óbolo a la cuestación:
> el "Idilio en el café" de Gil de Biedma:

No es pequeño el óbolo, y se agradece, hermano ¿Qué tal "El Cantar
de Roldán" para próxima ocasión? Saludos.

BB

On 13 mayo, 19:49, "Sapristi" <manigundaQUITAE...***yahoo.es> wrote:

> ¿Poesía dices? ¿Pero no ves que esto está vacío? Ni la BB, ni don Lope, ni
> Lunamar, ni Anahís fuera de sus coplas canarias, ni Indah -

> Pero mira, rascándome el bolsillo, aporto mi pequeño óbolo a la cuestación:
> el "Idilio en el café" de Gil de Biedma:

No es pequeño el óbolo, y se agradece, hermano ¿Qué tal "El Cantar
de Roldán" para próxima ocasión? Saludos.

BB

On 13 mayo, 19:49, "Sapristi" <manigundaQUITAE...***yahoo.es> wrote:

> ¿Poesía dices? ¿Pero no ves que esto está vacío? Ni la BB, ni don Lope, ni
> Lunamar, ni Anahís fuera de sus coplas canarias, ni Indah -

> Pero mira, rascándome el bolsillo, aporto mi pequeño óbolo a la cuestación:
> el "Idilio en el café" de Gil de Biedma:

No es pequeño el óbolo, y se agradece, hermano ¿Qué tal "El Cantar
de Roldán" para próxima ocasión? Saludos.

BB

MAR <mar_harta_de_la***public.ibercaja.es> wrote:

> ... y parece que los que lo prendÃ***ais lo estáis consiguiendo.
> Tengo poco tiempo últimamente y cuando asomo la patita veo enormes lianas
> discutidoras "con cierto estilo literario, claro"

tatatatatá... ya está la abuelita doña Reproche con la faja desatá y
tirándose en barrena... en fin. Un clásico de llamar la atención. Lo
conseguiste. OK? Hale, te hago caso haciendo un puente... Just for you.
Un poema de Chesterton ya que no hay más que unas pocas palabras que
separan tus reproches de una participación en lo que se tercie.
Palabras, sólo palabras, como los reproches, esas palabras con anzuelo
en su centro de gravedad.




Una Balada del Suicidio
Por: GK Chesterton

La horca de mi jardÃ***n, dice la gente,
Es nueva y pulcra y adecuadamente alta;
Le ato el lazo de una forma conocida
Como quien anuda su corbata para un baile;
Pero justo cuando todos los vecinos-en el muro-
Están inhalando harto aire para gritar "Hurra"
Un extrañÃ***simo antojo me ha invadido... Después de todo
Pienso que hoy dÃ***a no me ahorcare

Mañana es el tiempo en que me pagan--
La espada de mi tÃ***o esta colgando en el pasillo-
A lo mejor la madre del rector no va a llamar-
Me imagino que escucho del Sr. Gall
Que los hongos pueden ser cocinados de otra manera-
Yo nunca leÃ*** los trabajos de Juvenal—
Pienso que hoy dÃ***a no me ahorcare

El mundo tendrá otro dÃ***a de lavado;
Y los decadentes decaen; los pedantes se entristecen;
Y H.G. Wells ha descubierto que los niños juegan
Y Bernard Shaw descubrió que ellos chillan;
Los Racionalistas están creciendo racionales—
Y a través de densos bosques uno encuentra un riachuelo extraviado,
Tan secreto que el mismo cielo parece pequeño—
Pienso que hoy dÃ***a no me ahorcare

ENV�O

PrÃ***ncipe, puedo escuchar la trompeta de Germinal,
La carreta se esfuerza para subir por el terrible camino;
Incluso hoy dÃ***a tu cabeza real puede caer—
Pienso que hoy dÃ***a no me ahorcare


- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

N. del Mensaka. A mÃ*** me gusta más una traducción donde el verso que se
repite al final de las estrofas es:

"Hoy no me pienso ahorcar"

Para los más fans hay una versión ripiosa et rimada con alcayatas:
http://www.geocities.com/g_k_chesterton2000/suicida.htm

--
jorfasan
---------

MAR <mar_harta_de_la***public.ibercaja.es> wrote:

> ... y parece que los que lo prendÃ***ais lo estáis consiguiendo.
> Tengo poco tiempo últimamente y cuando asomo la patita veo enormes lianas
> discutidoras "con cierto estilo literario, claro"

tatatatatá... ya está la abuelita doña Reproche con la faja desatá y
tirándose en barrena... en fin. Un clásico de llamar la atención. Lo
conseguiste. OK? Hale, te hago caso haciendo un puente... Just for you.
Un poema de Chesterton ya que no hay más que unas pocas palabras que
separan tus reproches de una participación en lo que se tercie.
Palabras, sólo palabras, como los reproches, esas palabras con anzuelo
en su centro de gravedad.




Una Balada del Suicidio
Por: GK Chesterton

La horca de mi jardÃ***n, dice la gente,
Es nueva y pulcra y adecuadamente alta;
Le ato el lazo de una forma conocida
Como quien anuda su corbata para un baile;
Pero justo cuando todos los vecinos-en el muro-
Están inhalando harto aire para gritar "Hurra"
Un extrañÃ***simo antojo me ha invadido... Después de todo
Pienso que hoy dÃ***a no me ahorcare

Mañana es el tiempo en que me pagan--
La espada de mi tÃ***o esta colgando en el pasillo-
A lo mejor la madre del rector no va a llamar-
Me imagino que escucho del Sr. Gall
Que los hongos pueden ser cocinados de otra manera-
Yo nunca leÃ*** los trabajos de Juvenal—
Pienso que hoy dÃ***a no me ahorcare

El mundo tendrá otro dÃ***a de lavado;
Y los decadentes decaen; los pedantes se entristecen;
Y H.G. Wells ha descubierto que los niños juegan
Y Bernard Shaw descubrió que ellos chillan;
Los Racionalistas están creciendo racionales—
Y a través de densos bosques uno encuentra un riachuelo extraviado,
Tan secreto que el mismo cielo parece pequeño—
Pienso que hoy dÃ***a no me ahorcare

ENV�O

PrÃ***ncipe, puedo escuchar la trompeta de Germinal,
La carreta se esfuerza para subir por el terrible camino;
Incluso hoy dÃ***a tu cabeza real puede caer—
Pienso que hoy dÃ***a no me ahorcare


- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

N. del Mensaka. A mÃ*** me gusta más una traducción donde el verso que se
repite al final de las estrofas es:

"Hoy no me pienso ahorcar"

Para los más fans hay una versión ripiosa et rimada con alcayatas:
http://www.geocities.com/g_k_chesterton2000/suicida.htm

--
jorfasan
---------

MAR <mar_harta_de_la***public.ibercaja.es> wrote:

> ... y parece que los que lo prendÃ***ais lo estáis consiguiendo.
> Tengo poco tiempo últimamente y cuando asomo la patita veo enormes lianas
> discutidoras "con cierto estilo literario, claro"

tatatatatá... ya está la abuelita doña Reproche con la faja desatá y
tirándose en barrena... en fin. Un clásico de llamar la atención. Lo
conseguiste. OK? Hale, te hago caso haciendo un puente... Just for you.
Un poema de Chesterton ya que no hay más que unas pocas palabras que
separan tus reproches de una participación en lo que se tercie.
Palabras, sólo palabras, como los reproches, esas palabras con anzuelo
en su centro de gravedad.




Una Balada del Suicidio
Por: GK Chesterton

La horca de mi jardÃ***n, dice la gente,
Es nueva y pulcra y adecuadamente alta;
Le ato el lazo de una forma conocida
Como quien anuda su corbata para un baile;
Pero justo cuando todos los vecinos-en el muro-
Están inhalando harto aire para gritar "Hurra"
Un extrañÃ***simo antojo me ha invadido... Después de todo
Pienso que hoy dÃ***a no me ahorcare

Mañana es el tiempo en que me pagan--
La espada de mi tÃ***o esta colgando en el pasillo-
A lo mejor la madre del rector no va a llamar-
Me imagino que escucho del Sr. Gall
Que los hongos pueden ser cocinados de otra manera-
Yo nunca leÃ*** los trabajos de Juvenal—
Pienso que hoy dÃ***a no me ahorcare

El mundo tendrá otro dÃ***a de lavado;
Y los decadentes decaen; los pedantes se entristecen;
Y H.G. Wells ha descubierto que los niños juegan
Y Bernard Shaw descubrió que ellos chillan;
Los Racionalistas están creciendo racionales—
Y a través de densos bosques uno encuentra un riachuelo extraviado,
Tan secreto que el mismo cielo parece pequeño—
Pienso que hoy dÃ***a no me ahorcare

ENV�O

PrÃ***ncipe, puedo escuchar la trompeta de Germinal,
La carreta se esfuerza para subir por el terrible camino;
Incluso hoy dÃ***a tu cabeza real puede caer—
Pienso que hoy dÃ***a no me ahorcare


- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

N. del Mensaka. A mÃ*** me gusta más una traducción donde el verso que se
repite al final de las estrofas es:

"Hoy no me pienso ahorcar"

Para los más fans hay una versión ripiosa et rimada con alcayatas:
http://www.geocities.com/g_k_chesterton2000/suicida.htm

--
jorfasan
---------

On 13 mayo, 12:49, "MAR" <mar_harta_de...***public.ibercaja.es> wrote:

Otro vuelapluma. Esta tarde estoy frescachona, jaja. Te lo dedico.
Besos de nuevo.

Nací materialista.
Yo quise soñar, alta,
una casa de agua en que las rejas
fueran lágrimas de amor y de deseo.
Pero, ya ves, nací materialista:
con qué afán busqué el desmayo
de mi voluntad, en vano, inútilmente.
Quise olvidar la ley inexorable
y soñar, para llegar más lejos,
para entender la causa verdadera.
Pero, es triste, sí: nací materialista:
¡Qué discapacidad de vuelo de ave!
La lógica me ató, la inteligencia
me dicta lo correcto a cada instante.
Pasa a mi casa, de las líneas rectas,
y siéntete tranquila en los afectos.
¿Te apetece un café o una cerveza?
¿Ponemos una peli? Ahora te cuento
por qué me he morir de un ataque de sueño.

Blanca Barojiana

On 13 mayo, 12:49, "MAR" <mar_harta_de...***public.ibercaja.es> wrote:

Otro vuelapluma. Esta tarde estoy frescachona, jaja. Te lo dedico.
Besos de nuevo.

Nací materialista.
Yo quise soñar, alta,
una casa de agua en que las rejas
fueran lágrimas de amor y de deseo.
Pero, ya ves, nací materialista:
con qué afán busqué el desmayo
de mi voluntad, en vano, inútilmente.
Quise olvidar la ley inexorable
y soñar, para llegar más lejos,
para entender la causa verdadera.
Pero, es triste, sí: nací materialista:
¡Qué discapacidad de vuelo de ave!
La lógica me ató, la inteligencia
me dicta lo correcto a cada instante.
Pasa a mi casa, de las líneas rectas,
y siéntete tranquila en los afectos.
¿Te apetece un café o una cerveza?
¿Ponemos una peli? Ahora te cuento
por qué me he morir de un ataque de sueño.

Blanca Barojiana