Pues eso, Paco. Tu relato me recordó éste.
Un saludo.
Jose Puentes.
---------------
Ya sé que tú en aquellas mañanas de pesca de nuestros veranos
infantiles volvías contento con el cesto lleno y yo en cambio, muchas
veces, traía una ridícula anguila...
Y sé que cuando yo soñaba ser el mejor futbolista del mundo tú
lo eras ahí y ganabas, con tu gol en el último minuto, la deseada
copa...

Ya sé que si yo leía aquel libro de aventuras y me imaginaba
como el guerrero victorioso o como el jefe indio corta cabelleras, tu
combatías realmente al lado de Beren y amabas en lo oculto a Lúthien
o le clavabas tu lanza al general Custer...
Y sé que el día que me enamoré de Olalla, de sus ojos verdes,
de su piel blanca, de aquella sonrisa que me dejaba parado y como
tonto delante de ella, tú te la llevaste del brazo con tu carácter alegre y
simpático y me quedé rumiando mis ensueños inútiles...

Ya sé que aquel año, al dejar yo la carrera, incapaz de aprobar
dos asignaturas, tú lucías el título de ingeniero y te contrataba una
multinacional gracias a tu brillante expediente...
Y sé que aún ahora cuando tengo un sueño hermoso, tú me lo
robas y lo vives por mí desde ese lado...

Ya sé...

Y te veo sonreír todas las mañanas cuando nos miramos a los
ojos, pero óyeme, tú no tienes razones para eso. No puedes salir de
ahí. Vives al otro lado del espejo te guste o no; ya no puedes percibir
el olor de la primavera ni el calor del hogar en el invierno; no puedes
apreciar un buen vino ni amar a una mujer; eres incapaz de sentir
placer o de mirar al sol...
¿Por qué esa sonrisa? No saldrás ni me llevarás a mí contigo.
Estás atrapado, encerrado para siempre detrás de ese vidrio.
¿O que te crees?, me arriesgué mucho aquel día cuando te
empujé dentro de la cuba del abuelo, donde fermentaba el vino. No
encontraron nada de ti, pero no era fácil evitar que nos vieran entrar
juntos y después salir yo solo de allí. Lo demás ya no era difícil,
babear un poco y llorar desconsolado al lado de mamá, ¿quién iba a
sospechar de un tímido y callado como yo? Fue una de las pocas
cosas que hice en la vida que me salió bien; te buscaron por todas
partes, incluso fuera de la provincia, pero nada ¿cómo iban a imaginar
que formabas parte de la cosecha del 68?

Ya sé que desde entonces me saludas todas las mañanas
mientras me aseo, pero me da igual.
Lo que sigo sin entender es por qué te empeñas en sonreír,
sobre todo hoy que es el treinta aniversario de tu muerte...

--------------------------

--¡Buenos días, inspector! ¿qué me tiene usted preparado?
--Me temo que otro cadáver...
--¿Asesinato?
--Pues no lo sabemos todavía. Lo encontraron así, boca arriba,
con ese trozo de cristal clavado en el corazón. Parece que se afeitaba
cuando...

© 1998 Jose Puentes

Es un muy buen cuento, sin perjuicio que yo lo acabaría suprimiendo
desde antes de los puntos suspensivos ("parece que se afeitaba
cuando...") porque lo dicho entre líneas en la primera parte sugiere
un final emocional. Además apelas a un recurso bien
"modernista" que hoy está en boga;.Mezclar los géneros.
Este cuento comienza con algo que parece ser una oración (no lo es,
sino un monólogo sin circunstancias ambientales) y de pronto, con
violencia, aparece el remate.
No lo había leído, acaso se publicó antes de mi arribo al grupo.

Abraxos

PacoZ.


On 14 mayo, 16:43, jota_xnopuen...***mundo-r.com (Jose Puentes) wrote:
> *** *** *** *** Pues eso, Paco. Tu relato me recordó éste.
> *** *** *** *** Un saludo.
> *** *** *** *** Jose Puentes.
> ---------------
> *** *** *** *** Ya sé que tú en aquellas mañanas de pesca de nuestros veranos
> infantiles volvías contento con el cesto lleno y yo en cambio, muchas
> veces, traía una ridícula anguila...
> *** *** *** *** Y sé que cuando yo soñaba ser el mejor futbolista del mundo tú
> lo eras ahí y ganabas, con tu gol en el último minuto, la deseada
> copa...
>
> *** *** *** *** Ya sé que si yo leía aquel libro de aventuras y me imaginaba
> como el guerrero victorioso o como el jefe indio corta cabelleras, tu
> combatías realmente al lado de Beren y amabas en lo oculto a Lúthien
> o le clavabas tu lanza al general Custer...
> *** *** *** *** Y sé que el día que me enamoré de Olalla, de sus ojos verdes,
> de su piel blanca, de aquella sonrisa que me dejaba parado y como
> tonto delante de ella, tú te la llevaste del brazo con tu carácter alegre y
> simpático y me quedé rumiando mis ensueños inútiles...
>
> *** *** *** *** Ya sé que aquel año, al dejar yo la carrera, incapaz de aprobar
> dos asignaturas, tú lucías el título de ingeniero y te contrataba una
> multinacional gracias a tu brillante expediente...
> *** *** *** *** Y sé que aún ahora cuando tengo un sueño hermoso, tú me lo
> robas y lo vives por mí desde ese lado...
>
> *** *** *** *** Ya sé...
>
> *** *** *** *** Y te veo sonreír todas las mañanas cuando nos miramos a los
> ojos, pero óyeme, tú no tienes razones para eso. No puedes salir de
> ahí. Vives al otro lado del espejo te guste o no; ya no puedes percibir
> el olor de la primavera ni el calor del hogar en el invierno; no puedes
> apreciar un buen vino ni amar a una mujer; eres incapaz de sentir
> placer o de mirar al sol...
> *** *** *** *** ¿Por qué esa sonrisa? No saldrás ni me llevarás a mí contigo.
> Estás atrapado, encerrado para siempre detrás de ese vidrio.
> *** *** *** *** ¿O que te crees?, me arriesgué mucho aquel día cuando te
> empujé dentro de la cuba del abuelo, donde fermentaba el vino. No
> encontraron nada de ti, pero no era fácil evitar que nos vieran entrar
> juntos y después salir yo solo de allí. Lo demás ya no era difícil,
> babear un poco y llorar desconsolado al lado de mamá, ¿quién iba a
> sospechar de un tímido y callado como yo? Fue una de las pocas
> cosas que hice en la vida que me salió bien; te buscaron por todas
> partes, incluso fuera de la provincia, pero nada ¿cómo iban a imaginar
> que formabas parte de la cosecha del 68?
>
> *** *** *** *** Ya sé que desde entonces me saludas todas las mañanas
> mientras me aseo, pero me da igual.
> *** *** *** *** Lo que sigo sin entender es por qué te empeñas en sonreír,
> sobre todo hoy que es el treinta aniversario de tu muerte...
>
> *** *** *** *** *** *** *** *** *** *** *** *** --------------------------
>
> *** *** *** *** --¡Buenos días, inspector! ¿qué me tiene usted preparado?
> *** *** *** *** --Me temo que otro cadáver...
> *** *** *** *** --¿Asesinato?
> *** *** *** *** --Pues no lo sabemos todavía. Lo encontraron así, bocaarriba,
> con ese trozo de cristal clavado en el corazón. Parece que se afeitaba
> cuando...
>
> © 1998 Jose Puentes

Es un muy buen cuento, sin perjuicio que yo lo acabaría suprimiendo
desde antes de los puntos suspensivos ("parece que se afeitaba
cuando...") porque lo dicho entre líneas en la primera parte sugiere
un final emocional. Además apelas a un recurso bien
"modernista" que hoy está en boga;.Mezclar los géneros.
Este cuento comienza con algo que parece ser una oración (no lo es,
sino un monólogo sin circunstancias ambientales) y de pronto, con
violencia, aparece el remate.
No lo había leído, acaso se publicó antes de mi arribo al grupo.

Abraxos

PacoZ.


On 14 mayo, 16:43, jota_xnopuen...***mundo-r.com (Jose Puentes) wrote:
> *** *** *** *** Pues eso, Paco. Tu relato me recordó éste.
> *** *** *** *** Un saludo.
> *** *** *** *** Jose Puentes.
> ---------------
> *** *** *** *** Ya sé que tú en aquellas mañanas de pesca de nuestros veranos
> infantiles volvías contento con el cesto lleno y yo en cambio, muchas
> veces, traía una ridícula anguila...
> *** *** *** *** Y sé que cuando yo soñaba ser el mejor futbolista del mundo tú
> lo eras ahí y ganabas, con tu gol en el último minuto, la deseada
> copa...
>
> *** *** *** *** Ya sé que si yo leía aquel libro de aventuras y me imaginaba
> como el guerrero victorioso o como el jefe indio corta cabelleras, tu
> combatías realmente al lado de Beren y amabas en lo oculto a Lúthien
> o le clavabas tu lanza al general Custer...
> *** *** *** *** Y sé que el día que me enamoré de Olalla, de sus ojos verdes,
> de su piel blanca, de aquella sonrisa que me dejaba parado y como
> tonto delante de ella, tú te la llevaste del brazo con tu carácter alegre y
> simpático y me quedé rumiando mis ensueños inútiles...
>
> *** *** *** *** Ya sé que aquel año, al dejar yo la carrera, incapaz de aprobar
> dos asignaturas, tú lucías el título de ingeniero y te contrataba una
> multinacional gracias a tu brillante expediente...
> *** *** *** *** Y sé que aún ahora cuando tengo un sueño hermoso, tú me lo
> robas y lo vives por mí desde ese lado...
>
> *** *** *** *** Ya sé...
>
> *** *** *** *** Y te veo sonreír todas las mañanas cuando nos miramos a los
> ojos, pero óyeme, tú no tienes razones para eso. No puedes salir de
> ahí. Vives al otro lado del espejo te guste o no; ya no puedes percibir
> el olor de la primavera ni el calor del hogar en el invierno; no puedes
> apreciar un buen vino ni amar a una mujer; eres incapaz de sentir
> placer o de mirar al sol...
> *** *** *** *** ¿Por qué esa sonrisa? No saldrás ni me llevarás a mí contigo.
> Estás atrapado, encerrado para siempre detrás de ese vidrio.
> *** *** *** *** ¿O que te crees?, me arriesgué mucho aquel día cuando te
> empujé dentro de la cuba del abuelo, donde fermentaba el vino. No
> encontraron nada de ti, pero no era fácil evitar que nos vieran entrar
> juntos y después salir yo solo de allí. Lo demás ya no era difícil,
> babear un poco y llorar desconsolado al lado de mamá, ¿quién iba a
> sospechar de un tímido y callado como yo? Fue una de las pocas
> cosas que hice en la vida que me salió bien; te buscaron por todas
> partes, incluso fuera de la provincia, pero nada ¿cómo iban a imaginar
> que formabas parte de la cosecha del 68?
>
> *** *** *** *** Ya sé que desde entonces me saludas todas las mañanas
> mientras me aseo, pero me da igual.
> *** *** *** *** Lo que sigo sin entender es por qué te empeñas en sonreír,
> sobre todo hoy que es el treinta aniversario de tu muerte...
>
> *** *** *** *** *** *** *** *** *** *** *** *** --------------------------
>
> *** *** *** *** --¡Buenos días, inspector! ¿qué me tiene usted preparado?
> *** *** *** *** --Me temo que otro cadáver...
> *** *** *** *** --¿Asesinato?
> *** *** *** *** --Pues no lo sabemos todavía. Lo encontraron así, bocaarriba,
> con ese trozo de cristal clavado en el corazón. Parece que se afeitaba
> cuando...
>
> © 1998 Jose Puentes

Es un muy buen cuento, sin perjuicio que yo lo acabaría suprimiendo
desde antes de los puntos suspensivos ("parece que se afeitaba
cuando...") porque lo dicho entre líneas en la primera parte sugiere
un final emocional. Además apelas a un recurso bien
"modernista" que hoy está en boga;.Mezclar los géneros.
Este cuento comienza con algo que parece ser una oración (no lo es,
sino un monólogo sin circunstancias ambientales) y de pronto, con
violencia, aparece el remate.
No lo había leído, acaso se publicó antes de mi arribo al grupo.

Abraxos

PacoZ.


On 14 mayo, 16:43, jota_xnopuen...***mundo-r.com (Jose Puentes) wrote:
> *** *** *** *** Pues eso, Paco. Tu relato me recordó éste.
> *** *** *** *** Un saludo.
> *** *** *** *** Jose Puentes.
> ---------------
> *** *** *** *** Ya sé que tú en aquellas mañanas de pesca de nuestros veranos
> infantiles volvías contento con el cesto lleno y yo en cambio, muchas
> veces, traía una ridícula anguila...
> *** *** *** *** Y sé que cuando yo soñaba ser el mejor futbolista del mundo tú
> lo eras ahí y ganabas, con tu gol en el último minuto, la deseada
> copa...
>
> *** *** *** *** Ya sé que si yo leía aquel libro de aventuras y me imaginaba
> como el guerrero victorioso o como el jefe indio corta cabelleras, tu
> combatías realmente al lado de Beren y amabas en lo oculto a Lúthien
> o le clavabas tu lanza al general Custer...
> *** *** *** *** Y sé que el día que me enamoré de Olalla, de sus ojos verdes,
> de su piel blanca, de aquella sonrisa que me dejaba parado y como
> tonto delante de ella, tú te la llevaste del brazo con tu carácter alegre y
> simpático y me quedé rumiando mis ensueños inútiles...
>
> *** *** *** *** Ya sé que aquel año, al dejar yo la carrera, incapaz de aprobar
> dos asignaturas, tú lucías el título de ingeniero y te contrataba una
> multinacional gracias a tu brillante expediente...
> *** *** *** *** Y sé que aún ahora cuando tengo un sueño hermoso, tú me lo
> robas y lo vives por mí desde ese lado...
>
> *** *** *** *** Ya sé...
>
> *** *** *** *** Y te veo sonreír todas las mañanas cuando nos miramos a los
> ojos, pero óyeme, tú no tienes razones para eso. No puedes salir de
> ahí. Vives al otro lado del espejo te guste o no; ya no puedes percibir
> el olor de la primavera ni el calor del hogar en el invierno; no puedes
> apreciar un buen vino ni amar a una mujer; eres incapaz de sentir
> placer o de mirar al sol...
> *** *** *** *** ¿Por qué esa sonrisa? No saldrás ni me llevarás a mí contigo.
> Estás atrapado, encerrado para siempre detrás de ese vidrio.
> *** *** *** *** ¿O que te crees?, me arriesgué mucho aquel día cuando te
> empujé dentro de la cuba del abuelo, donde fermentaba el vino. No
> encontraron nada de ti, pero no era fácil evitar que nos vieran entrar
> juntos y después salir yo solo de allí. Lo demás ya no era difícil,
> babear un poco y llorar desconsolado al lado de mamá, ¿quién iba a
> sospechar de un tímido y callado como yo? Fue una de las pocas
> cosas que hice en la vida que me salió bien; te buscaron por todas
> partes, incluso fuera de la provincia, pero nada ¿cómo iban a imaginar
> que formabas parte de la cosecha del 68?
>
> *** *** *** *** Ya sé que desde entonces me saludas todas las mañanas
> mientras me aseo, pero me da igual.
> *** *** *** *** Lo que sigo sin entender es por qué te empeñas en sonreír,
> sobre todo hoy que es el treinta aniversario de tu muerte...
>
> *** *** *** *** *** *** *** *** *** *** *** *** --------------------------
>
> *** *** *** *** --¡Buenos días, inspector! ¿qué me tiene usted preparado?
> *** *** *** *** --Me temo que otro cadáver...
> *** *** *** *** --¿Asesinato?
> *** *** *** *** --Pues no lo sabemos todavía. Lo encontraron así, bocaarriba,
> con ese trozo de cristal clavado en el corazón. Parece que se afeitaba
> cuando...
>
> © 1998 Jose Puentes

PacoZ, ha escrito aquí:

Su texto_
Su texto_Es un muy buen cuento, sin perjuicio que yo lo acabar=EDa suprimiendo
Su texto_desde antes de los puntos suspensivos...
-----------------------
Sí. Esa frase no añade nada, en realidad.
Gracias y un saludo.
Jose Puentes.

PacoZ, ha escrito aquí:

Su texto_
Su texto_Es un muy buen cuento, sin perjuicio que yo lo acabar=EDa suprimiendo
Su texto_desde antes de los puntos suspensivos...
-----------------------
Sí. Esa frase no añade nada, en realidad.
Gracias y un saludo.
Jose Puentes.

PacoZ, ha escrito aquí:

Su texto_
Su texto_Es un muy buen cuento, sin perjuicio que yo lo acabar=EDa suprimiendo
Su texto_desde antes de los puntos suspensivos...
-----------------------
Sí. Esa frase no añade nada, en realidad.
Gracias y un saludo.
Jose Puentes.

Ah, sí, la envidia, esa correa de transmisión entre pasiones desatadas y
violentas, mr. Puentes :-))) La retrató muy bien en la lite Unamuno con su
"Abel Sánchez", novelita siempre recomendable.
En cuanto a este pequeño cuento que no había leído, una objeción que aunque
puede hacer perder un poco el carácter de jaculatoria, puede ganar en
agilidad:

ANTES
"Ya sé que aquel año, al dejar yo la carrera, incapaz de aprobar
dos asignaturas, tú lucías el título de ingeniero y te contrataba una
multinacional gracias a tu brillante expediente...
Y sé que aún ahora cuando tengo un sueño hermoso, tú me lo
robas y lo vives por mí desde ese lado...

Ya sé...

Y te veo sonreír todas las mañanas cuando nos miramos a los
ojos, pero óyeme, tú no tienes razones para eso. No puedes salir de
ahí. " etc.

DESPUÉS
"Ya sé que aquel año, al dejar yo la carrera, incapaz de aprobar
dos asignaturas, tú lucías el título de ingeniero y te contrataba una
multinacional gracias a tu brillante expediente...
Y sé que aún ahora cuando tengo un sueño hermoso, tú me lo
robas y lo vives por mí desde ese lado y te veo sonreír todas las mañanas
cuando nos miramos a los
ojos, pero óyeme, tú no tienes razones para eso. No puedes salir de
ahí." etc.

¿Te parece oportuna la eliminación de ese "Ya sé" suelto y no empezar el
siguiente párrafo con esa Y que suena un poco rara?

Pensando en la envidia, me he acordado de este cuento de la Matute que
aunque no se ciñe esctrictamente al tema, si muestra el matiz del reproche y
sus trágicas consecuencias. Ahí te lo dejo.
Saludos
:-)


"PECADO DE OMISION" Ana María Matute


A los trece años se le murió la madre, que era lo último que le quedaba. Al
quedar huérfano ya hacía lo menos tres años que no acudía a la escuela, pues
tenía que buscarse el jornal de un lado para otro. Su único pariente era un
primo de su madre, llamado Emeterio Ruiz Heredia. Emeterio era el alcalde y
tenía una casa de dos pisos asomada a la plaza del pueblo, redonda y rojiza
bajo el sol de agosto. Emeterio tenía doscientas cabezas de ganado paciendo
por las laderas de Sagrado, y una hija moza, bordeando los veinte, morena,
robusta, riente y algo necia. Su mujer, flaca y dura como un chopo, no era
de buena lengua y sabía mandar. Emeterio Ruiz no se llevaba bien con aquel
primo lejano, y a su viuda, por cumplir, la ayudó buscándole jornales
extraordinarios. Luego, al chico, aunque le recogió una vez huérfano, sin
herencia ni oficio, no le miró a derechas. y como él los de su casa.

La primera noche que Lope durmió en casa de Emeterio, lo hizo debajo del
granero. Se le dio cena y un vaso de vino. Al otro día, mientras Emeterio se
metía la camisa dentro del pantalón, apenas apuntando el sol en el canto de
los gallos, le llamó por el hueco de la escalera, espantando a las gallinas
que dormían entre los huecos:

-¡Lope!

Lope bajó descalzo, con los ojos pegados de legañas. Estaba poco crecido
para sus trece años y tenía la cabeza grande, rapada.

-Te vas de pastor a Sagrado.- Lope buscó las botas y se las calzó. En la
cocina, Francisca, la hija, había calentado patatas con pimentón. Lope las
engulló deprisa, con la cuchara de aluminio goteando a cada bocado.

-Tú ya conoces el oficio. Creo que anduviste una primavera por las lomas de
Santa Aurea, con las cabras de Aurelio Bernal.

-Sí, señor.

-No irás solo. Por allí anda Roque el Mediano. Iréis juntos.

-Sí, señor.

Francisca le metió una hogaza en el zurrón, un cuartillo de vino, sebo de
cabra y cecina.

-Andando - dijo Emeterio Ruiz Heredia.

Lope le miró. Lope tenía los ojos negros y redondos, brillantes.

-¿Qué miras? ¡Arreando!

Lope salió, zurrón al hombro. Antes, recogió el cayado, grueso y brillante
por el uso, que guardaba, como un perro, apoyado en la pared.

Cuando iba ya trepando por la loma de Sagrado, lo vio don Lorenzo, el
maestro. A la tarde, en la taberna, don Lorenzo fumó un cigarrillo junto a
Emeterio, que fue a echarse una copa de anís.

-He visto a Lope -dijo -Subía para Sagrado. Lástima de chico.

-Sí -dijo Emeterio, limpiándose los labios con el dorso de la mano -Va de
pastor. Ya sabe: hay que ganarse el currusco. La vida está mala. El
«esgraciado» del Pericote no le dejó ni una tapia en que apoyarse y
reventar.

-Lo malo -dijo don Lorenzo, rascándose la oreja con su uña larga y
amarillenta -es que el chico vale. Si tuviera medios podría sacarse partido
de él. Es listo. Muy listo. En la escuela...

Emeterio le cortó, con la mano frente a los ojos:

-¡Bueno, bueno! Yo no digo que no. Pero hay que ganarse el currusco. La vida
está peor cada día que pasa.

Pidió otra de anís. El maestro dijo que sí, con la cabeza.

Lope llegó a Sagrado, y voceando encontró a Roque el Mediano. Roque era
algo retrasado y hacía unos quince años que pastoreaba para Emeterio.
Tendría cerca de cincuenta años y no hablaba casi nunca. Durmieron en el
mismo chozo de barro, bajo los robles, aprovechando el abrazo de las raíces.
En el chozo sólo cabían echados y tenía que entrar a gatas, medio
arrastrándose. Pero se estaba fresco en el verano y bastante abrigado en el
invierno.


El verano pasó. Luego el otoño y el invierno. Los pastores no bajaban al
pueblo, excepto el día de la fiesta. Cada quince días un zagal les subía la
«collera»: pan, cecina, sebo, ajos. A veces, una bota de vino. Las cumbres
de Sagrado eran hermosas, de un azul profundo, terrible, ciego. El sol, alto
y redondo, como una pupila impertérrita, reinaba allí. En la neblina del
amanecer, cuando aún no se oía el zumbar de las moscas ni crujido alguno,
Lope solía despertar, con la techumbre de barro encima de los ojos. Se
quedaba quieto un rato, sintiendo en el costado el cuerpo de Roque el
Mediano, como un bulto alentante. Luego, arrastrándose, salía para el
cerradero. En el cielo, cruzados, como estrellas fugitivas, los gritos se
perdían, inútiles y grandes. Sabía Dios hacia que parte caerían. Como las
piedras. Como los años. Un año, dos, cinco.

--------

Cinco años más tarde, una vez, Emeterio le mandó llamar, por el zagal. Hizo
reconocer a Lope por el médico, y vio que estaba sano y fuerte, crecido como
un árbol.

-¡Vaya roble! -dijo el médico, que era nuevo. Lope enrojeció y no supo qué
contestar.

Francisca se había casado y tenía tres hijos pequeños, que jugaban en el
portal de la plaza. Un perro se le acercó, con la lengua colgando. Tal vez
le recordaba. Entonces vio a Manuel Enríquez, el compañero de la escuela que
siempre le iba a la zaga. Manuel vestía un traje gris y llevaba corbata.
Pasó a su lado y les saludó con la mano.

Francisca comentó:

-Buena carrera, ése. Su padre lo mandó estudiar y ya va para abogado.

Al llegar a la fuente volvió a encontrarlo. De pronto, quiso llamarle. Pero
se le quedó el grito detenido, como una bola, en la garganta.

-¡Eh! -dijo solamente. O algo parecido.

Manuel se volvió a mirarle, y le conoció. Parecía mentira: le conoció.
Sonreía.

-¡Lope! ¡Hombre, Lope...!

¿Quién podía entender lo que decía? ¡Qué acento tan extraño tienen los
hombres, qué raras palabras salen por los oscuros agujeros de sus bocas! Una
sangre espesa iba llenándole las venas, mientras oía a Manuel Enríquez.

Manuel abrió una cajita plana, de color de plata, con los cigarrillos más
blancos, más perfectos que vio en su vida. Manuel se la tendió, sonriendo.

Lope avanzó su mano. Entonces se dio cuenta de que era áspera, gruesa. Como
un trozo de cecina. Los dedos no tenían flexibilidad, no hacían el juego.
Qué rara mano la de aquel otro: una mano fina, con dedos como gusanos
grandes, ágiles, blancos, flexibles. Qué mano aquélla, de color de cera, con
las uñas brillantes, pulidas. Qué mano extraña: ni las mujeres la tenían
igual. La mano de Lope rebuscó, torpe. Al fin, cogió el cigarrillo, blanco y
frágil, extraño, en sus dedos amazacotados: inútil, absurdo, en sus dedos:
La sangre de Lope se le detuvo entre las cejas. Tenían una bola de sangre
agolpada, quieta, fermentando entre las cejas. Aplastó el cigarrillo con los
dedos y se dio media vuelta. No podía detenerse, ni ante la sorpresa de
Manuelito, que seguía llamándole:

-¡Lope! ¡Lope!

Emeterio estaba sentado en el porche, en mangas de camisa, mirando a sus
nietos. Sonreía viendo a su nieto mayor, y descansando de la labor, con la
bota de vino al alcance de la mano. Lope fue directo a Emeterio y vio sus
ojos interrogantes y grises.

-Anda, muchacho, vuelve a Sagrado, que ya es hora...

En la plaza había una piedra cuadrada, rojiza. Una de esas piedras grandes
como melones que los muchachos transportan desde alguna pared derruida.
Lentamente, Lope la cogió entre sus manos. Emeterio le miraba, reposado, con
una leve curiosidad. Tenía la mano derecha metida entre la faja y el
estómago. Ni siquiera le dio tiempo de sacarla: el golpe sordo, el salpicar
de su propia sangre en el pecho, la muerte y la sorpresa, como dos hermanas,
subieron hasta él. Así, sin más.

Cuando se lo llevaron esposado, Lope lloraba. Y cuando las mujeres, aullando
como lobas, le querían pegar e iban tras él con los mantos alzados sobre las
cabezas, en señal de indignación, «Dios mío, él, que le había recogido.,
Dios mío, él, que le hizo hombre. Dios mío, se habría muerto de hambre si él
no lo recoge...», Lope sólo lloraba y decía:

-Sí, sí, sí...

Ah, sí, la envidia, esa correa de transmisión entre pasiones desatadas y
violentas, mr. Puentes :-))) La retrató muy bien en la lite Unamuno con su
"Abel Sánchez", novelita siempre recomendable.
En cuanto a este pequeño cuento que no había leído, una objeción que aunque
puede hacer perder un poco el carácter de jaculatoria, puede ganar en
agilidad:

ANTES
"Ya sé que aquel año, al dejar yo la carrera, incapaz de aprobar
dos asignaturas, tú lucías el título de ingeniero y te contrataba una
multinacional gracias a tu brillante expediente...
Y sé que aún ahora cuando tengo un sueño hermoso, tú me lo
robas y lo vives por mí desde ese lado...

Ya sé...

Y te veo sonreír todas las mañanas cuando nos miramos a los
ojos, pero óyeme, tú no tienes razones para eso. No puedes salir de
ahí. " etc.

DESPUÉS
"Ya sé que aquel año, al dejar yo la carrera, incapaz de aprobar
dos asignaturas, tú lucías el título de ingeniero y te contrataba una
multinacional gracias a tu brillante expediente...
Y sé que aún ahora cuando tengo un sueño hermoso, tú me lo
robas y lo vives por mí desde ese lado y te veo sonreír todas las mañanas
cuando nos miramos a los
ojos, pero óyeme, tú no tienes razones para eso. No puedes salir de
ahí." etc.

¿Te parece oportuna la eliminación de ese "Ya sé" suelto y no empezar el
siguiente párrafo con esa Y que suena un poco rara?

Pensando en la envidia, me he acordado de este cuento de la Matute que
aunque no se ciñe esctrictamente al tema, si muestra el matiz del reproche y
sus trágicas consecuencias. Ahí te lo dejo.
Saludos
:-)


"PECADO DE OMISION" Ana María Matute


A los trece años se le murió la madre, que era lo último que le quedaba. Al
quedar huérfano ya hacía lo menos tres años que no acudía a la escuela, pues
tenía que buscarse el jornal de un lado para otro. Su único pariente era un
primo de su madre, llamado Emeterio Ruiz Heredia. Emeterio era el alcalde y
tenía una casa de dos pisos asomada a la plaza del pueblo, redonda y rojiza
bajo el sol de agosto. Emeterio tenía doscientas cabezas de ganado paciendo
por las laderas de Sagrado, y una hija moza, bordeando los veinte, morena,
robusta, riente y algo necia. Su mujer, flaca y dura como un chopo, no era
de buena lengua y sabía mandar. Emeterio Ruiz no se llevaba bien con aquel
primo lejano, y a su viuda, por cumplir, la ayudó buscándole jornales
extraordinarios. Luego, al chico, aunque le recogió una vez huérfano, sin
herencia ni oficio, no le miró a derechas. y como él los de su casa.

La primera noche que Lope durmió en casa de Emeterio, lo hizo debajo del
granero. Se le dio cena y un vaso de vino. Al otro día, mientras Emeterio se
metía la camisa dentro del pantalón, apenas apuntando el sol en el canto de
los gallos, le llamó por el hueco de la escalera, espantando a las gallinas
que dormían entre los huecos:

-¡Lope!

Lope bajó descalzo, con los ojos pegados de legañas. Estaba poco crecido
para sus trece años y tenía la cabeza grande, rapada.

-Te vas de pastor a Sagrado.- Lope buscó las botas y se las calzó. En la
cocina, Francisca, la hija, había calentado patatas con pimentón. Lope las
engulló deprisa, con la cuchara de aluminio goteando a cada bocado.

-Tú ya conoces el oficio. Creo que anduviste una primavera por las lomas de
Santa Aurea, con las cabras de Aurelio Bernal.

-Sí, señor.

-No irás solo. Por allí anda Roque el Mediano. Iréis juntos.

-Sí, señor.

Francisca le metió una hogaza en el zurrón, un cuartillo de vino, sebo de
cabra y cecina.

-Andando - dijo Emeterio Ruiz Heredia.

Lope le miró. Lope tenía los ojos negros y redondos, brillantes.

-¿Qué miras? ¡Arreando!

Lope salió, zurrón al hombro. Antes, recogió el cayado, grueso y brillante
por el uso, que guardaba, como un perro, apoyado en la pared.

Cuando iba ya trepando por la loma de Sagrado, lo vio don Lorenzo, el
maestro. A la tarde, en la taberna, don Lorenzo fumó un cigarrillo junto a
Emeterio, que fue a echarse una copa de anís.

-He visto a Lope -dijo -Subía para Sagrado. Lástima de chico.

-Sí -dijo Emeterio, limpiándose los labios con el dorso de la mano -Va de
pastor. Ya sabe: hay que ganarse el currusco. La vida está mala. El
«esgraciado» del Pericote no le dejó ni una tapia en que apoyarse y
reventar.

-Lo malo -dijo don Lorenzo, rascándose la oreja con su uña larga y
amarillenta -es que el chico vale. Si tuviera medios podría sacarse partido
de él. Es listo. Muy listo. En la escuela...

Emeterio le cortó, con la mano frente a los ojos:

-¡Bueno, bueno! Yo no digo que no. Pero hay que ganarse el currusco. La vida
está peor cada día que pasa.

Pidió otra de anís. El maestro dijo que sí, con la cabeza.

Lope llegó a Sagrado, y voceando encontró a Roque el Mediano. Roque era
algo retrasado y hacía unos quince años que pastoreaba para Emeterio.
Tendría cerca de cincuenta años y no hablaba casi nunca. Durmieron en el
mismo chozo de barro, bajo los robles, aprovechando el abrazo de las raíces.
En el chozo sólo cabían echados y tenía que entrar a gatas, medio
arrastrándose. Pero se estaba fresco en el verano y bastante abrigado en el
invierno.


El verano pasó. Luego el otoño y el invierno. Los pastores no bajaban al
pueblo, excepto el día de la fiesta. Cada quince días un zagal les subía la
«collera»: pan, cecina, sebo, ajos. A veces, una bota de vino. Las cumbres
de Sagrado eran hermosas, de un azul profundo, terrible, ciego. El sol, alto
y redondo, como una pupila impertérrita, reinaba allí. En la neblina del
amanecer, cuando aún no se oía el zumbar de las moscas ni crujido alguno,
Lope solía despertar, con la techumbre de barro encima de los ojos. Se
quedaba quieto un rato, sintiendo en el costado el cuerpo de Roque el
Mediano, como un bulto alentante. Luego, arrastrándose, salía para el
cerradero. En el cielo, cruzados, como estrellas fugitivas, los gritos se
perdían, inútiles y grandes. Sabía Dios hacia que parte caerían. Como las
piedras. Como los años. Un año, dos, cinco.

--------

Cinco años más tarde, una vez, Emeterio le mandó llamar, por el zagal. Hizo
reconocer a Lope por el médico, y vio que estaba sano y fuerte, crecido como
un árbol.

-¡Vaya roble! -dijo el médico, que era nuevo. Lope enrojeció y no supo qué
contestar.

Francisca se había casado y tenía tres hijos pequeños, que jugaban en el
portal de la plaza. Un perro se le acercó, con la lengua colgando. Tal vez
le recordaba. Entonces vio a Manuel Enríquez, el compañero de la escuela que
siempre le iba a la zaga. Manuel vestía un traje gris y llevaba corbata.
Pasó a su lado y les saludó con la mano.

Francisca comentó:

-Buena carrera, ése. Su padre lo mandó estudiar y ya va para abogado.

Al llegar a la fuente volvió a encontrarlo. De pronto, quiso llamarle. Pero
se le quedó el grito detenido, como una bola, en la garganta.

-¡Eh! -dijo solamente. O algo parecido.

Manuel se volvió a mirarle, y le conoció. Parecía mentira: le conoció.
Sonreía.

-¡Lope! ¡Hombre, Lope...!

¿Quién podía entender lo que decía? ¡Qué acento tan extraño tienen los
hombres, qué raras palabras salen por los oscuros agujeros de sus bocas! Una
sangre espesa iba llenándole las venas, mientras oía a Manuel Enríquez.

Manuel abrió una cajita plana, de color de plata, con los cigarrillos más
blancos, más perfectos que vio en su vida. Manuel se la tendió, sonriendo.

Lope avanzó su mano. Entonces se dio cuenta de que era áspera, gruesa. Como
un trozo de cecina. Los dedos no tenían flexibilidad, no hacían el juego.
Qué rara mano la de aquel otro: una mano fina, con dedos como gusanos
grandes, ágiles, blancos, flexibles. Qué mano aquélla, de color de cera, con
las uñas brillantes, pulidas. Qué mano extraña: ni las mujeres la tenían
igual. La mano de Lope rebuscó, torpe. Al fin, cogió el cigarrillo, blanco y
frágil, extraño, en sus dedos amazacotados: inútil, absurdo, en sus dedos:
La sangre de Lope se le detuvo entre las cejas. Tenían una bola de sangre
agolpada, quieta, fermentando entre las cejas. Aplastó el cigarrillo con los
dedos y se dio media vuelta. No podía detenerse, ni ante la sorpresa de
Manuelito, que seguía llamándole:

-¡Lope! ¡Lope!

Emeterio estaba sentado en el porche, en mangas de camisa, mirando a sus
nietos. Sonreía viendo a su nieto mayor, y descansando de la labor, con la
bota de vino al alcance de la mano. Lope fue directo a Emeterio y vio sus
ojos interrogantes y grises.

-Anda, muchacho, vuelve a Sagrado, que ya es hora...

En la plaza había una piedra cuadrada, rojiza. Una de esas piedras grandes
como melones que los muchachos transportan desde alguna pared derruida.
Lentamente, Lope la cogió entre sus manos. Emeterio le miraba, reposado, con
una leve curiosidad. Tenía la mano derecha metida entre la faja y el
estómago. Ni siquiera le dio tiempo de sacarla: el golpe sordo, el salpicar
de su propia sangre en el pecho, la muerte y la sorpresa, como dos hermanas,
subieron hasta él. Así, sin más.

Cuando se lo llevaron esposado, Lope lloraba. Y cuando las mujeres, aullando
como lobas, le querían pegar e iban tras él con los mantos alzados sobre las
cabezas, en señal de indignación, «Dios mío, él, que le había recogido.,
Dios mío, él, que le hizo hombre. Dios mío, se habría muerto de hambre si él
no lo recoge...», Lope sólo lloraba y decía:

-Sí, sí, sí...

Ah, sí, la envidia, esa correa de transmisión entre pasiones desatadas y
violentas, mr. Puentes :-))) La retrató muy bien en la lite Unamuno con su
"Abel Sánchez", novelita siempre recomendable.
En cuanto a este pequeño cuento que no había leído, una objeción que aunque
puede hacer perder un poco el carácter de jaculatoria, puede ganar en
agilidad:

ANTES
"Ya sé que aquel año, al dejar yo la carrera, incapaz de aprobar
dos asignaturas, tú lucías el título de ingeniero y te contrataba una
multinacional gracias a tu brillante expediente...
Y sé que aún ahora cuando tengo un sueño hermoso, tú me lo
robas y lo vives por mí desde ese lado...

Ya sé...

Y te veo sonreír todas las mañanas cuando nos miramos a los
ojos, pero óyeme, tú no tienes razones para eso. No puedes salir de
ahí. " etc.

DESPUÉS
"Ya sé que aquel año, al dejar yo la carrera, incapaz de aprobar
dos asignaturas, tú lucías el título de ingeniero y te contrataba una
multinacional gracias a tu brillante expediente...
Y sé que aún ahora cuando tengo un sueño hermoso, tú me lo
robas y lo vives por mí desde ese lado y te veo sonreír todas las mañanas
cuando nos miramos a los
ojos, pero óyeme, tú no tienes razones para eso. No puedes salir de
ahí." etc.

¿Te parece oportuna la eliminación de ese "Ya sé" suelto y no empezar el
siguiente párrafo con esa Y que suena un poco rara?

Pensando en la envidia, me he acordado de este cuento de la Matute que
aunque no se ciñe esctrictamente al tema, si muestra el matiz del reproche y
sus trágicas consecuencias. Ahí te lo dejo.
Saludos
:-)


"PECADO DE OMISION" Ana María Matute


A los trece años se le murió la madre, que era lo último que le quedaba. Al
quedar huérfano ya hacía lo menos tres años que no acudía a la escuela, pues
tenía que buscarse el jornal de un lado para otro. Su único pariente era un
primo de su madre, llamado Emeterio Ruiz Heredia. Emeterio era el alcalde y
tenía una casa de dos pisos asomada a la plaza del pueblo, redonda y rojiza
bajo el sol de agosto. Emeterio tenía doscientas cabezas de ganado paciendo
por las laderas de Sagrado, y una hija moza, bordeando los veinte, morena,
robusta, riente y algo necia. Su mujer, flaca y dura como un chopo, no era
de buena lengua y sabía mandar. Emeterio Ruiz no se llevaba bien con aquel
primo lejano, y a su viuda, por cumplir, la ayudó buscándole jornales
extraordinarios. Luego, al chico, aunque le recogió una vez huérfano, sin
herencia ni oficio, no le miró a derechas. y como él los de su casa.

La primera noche que Lope durmió en casa de Emeterio, lo hizo debajo del
granero. Se le dio cena y un vaso de vino. Al otro día, mientras Emeterio se
metía la camisa dentro del pantalón, apenas apuntando el sol en el canto de
los gallos, le llamó por el hueco de la escalera, espantando a las gallinas
que dormían entre los huecos:

-¡Lope!

Lope bajó descalzo, con los ojos pegados de legañas. Estaba poco crecido
para sus trece años y tenía la cabeza grande, rapada.

-Te vas de pastor a Sagrado.- Lope buscó las botas y se las calzó. En la
cocina, Francisca, la hija, había calentado patatas con pimentón. Lope las
engulló deprisa, con la cuchara de aluminio goteando a cada bocado.

-Tú ya conoces el oficio. Creo que anduviste una primavera por las lomas de
Santa Aurea, con las cabras de Aurelio Bernal.

-Sí, señor.

-No irás solo. Por allí anda Roque el Mediano. Iréis juntos.

-Sí, señor.

Francisca le metió una hogaza en el zurrón, un cuartillo de vino, sebo de
cabra y cecina.

-Andando - dijo Emeterio Ruiz Heredia.

Lope le miró. Lope tenía los ojos negros y redondos, brillantes.

-¿Qué miras? ¡Arreando!

Lope salió, zurrón al hombro. Antes, recogió el cayado, grueso y brillante
por el uso, que guardaba, como un perro, apoyado en la pared.

Cuando iba ya trepando por la loma de Sagrado, lo vio don Lorenzo, el
maestro. A la tarde, en la taberna, don Lorenzo fumó un cigarrillo junto a
Emeterio, que fue a echarse una copa de anís.

-He visto a Lope -dijo -Subía para Sagrado. Lástima de chico.

-Sí -dijo Emeterio, limpiándose los labios con el dorso de la mano -Va de
pastor. Ya sabe: hay que ganarse el currusco. La vida está mala. El
«esgraciado» del Pericote no le dejó ni una tapia en que apoyarse y
reventar.

-Lo malo -dijo don Lorenzo, rascándose la oreja con su uña larga y
amarillenta -es que el chico vale. Si tuviera medios podría sacarse partido
de él. Es listo. Muy listo. En la escuela...

Emeterio le cortó, con la mano frente a los ojos:

-¡Bueno, bueno! Yo no digo que no. Pero hay que ganarse el currusco. La vida
está peor cada día que pasa.

Pidió otra de anís. El maestro dijo que sí, con la cabeza.

Lope llegó a Sagrado, y voceando encontró a Roque el Mediano. Roque era
algo retrasado y hacía unos quince años que pastoreaba para Emeterio.
Tendría cerca de cincuenta años y no hablaba casi nunca. Durmieron en el
mismo chozo de barro, bajo los robles, aprovechando el abrazo de las raíces.
En el chozo sólo cabían echados y tenía que entrar a gatas, medio
arrastrándose. Pero se estaba fresco en el verano y bastante abrigado en el
invierno.


El verano pasó. Luego el otoño y el invierno. Los pastores no bajaban al
pueblo, excepto el día de la fiesta. Cada quince días un zagal les subía la
«collera»: pan, cecina, sebo, ajos. A veces, una bota de vino. Las cumbres
de Sagrado eran hermosas, de un azul profundo, terrible, ciego. El sol, alto
y redondo, como una pupila impertérrita, reinaba allí. En la neblina del
amanecer, cuando aún no se oía el zumbar de las moscas ni crujido alguno,
Lope solía despertar, con la techumbre de barro encima de los ojos. Se
quedaba quieto un rato, sintiendo en el costado el cuerpo de Roque el
Mediano, como un bulto alentante. Luego, arrastrándose, salía para el
cerradero. En el cielo, cruzados, como estrellas fugitivas, los gritos se
perdían, inútiles y grandes. Sabía Dios hacia que parte caerían. Como las
piedras. Como los años. Un año, dos, cinco.

--------

Cinco años más tarde, una vez, Emeterio le mandó llamar, por el zagal. Hizo
reconocer a Lope por el médico, y vio que estaba sano y fuerte, crecido como
un árbol.

-¡Vaya roble! -dijo el médico, que era nuevo. Lope enrojeció y no supo qué
contestar.

Francisca se había casado y tenía tres hijos pequeños, que jugaban en el
portal de la plaza. Un perro se le acercó, con la lengua colgando. Tal vez
le recordaba. Entonces vio a Manuel Enríquez, el compañero de la escuela que
siempre le iba a la zaga. Manuel vestía un traje gris y llevaba corbata.
Pasó a su lado y les saludó con la mano.

Francisca comentó:

-Buena carrera, ése. Su padre lo mandó estudiar y ya va para abogado.

Al llegar a la fuente volvió a encontrarlo. De pronto, quiso llamarle. Pero
se le quedó el grito detenido, como una bola, en la garganta.

-¡Eh! -dijo solamente. O algo parecido.

Manuel se volvió a mirarle, y le conoció. Parecía mentira: le conoció.
Sonreía.

-¡Lope! ¡Hombre, Lope...!

¿Quién podía entender lo que decía? ¡Qué acento tan extraño tienen los
hombres, qué raras palabras salen por los oscuros agujeros de sus bocas! Una
sangre espesa iba llenándole las venas, mientras oía a Manuel Enríquez.

Manuel abrió una cajita plana, de color de plata, con los cigarrillos más
blancos, más perfectos que vio en su vida. Manuel se la tendió, sonriendo.

Lope avanzó su mano. Entonces se dio cuenta de que era áspera, gruesa. Como
un trozo de cecina. Los dedos no tenían flexibilidad, no hacían el juego.
Qué rara mano la de aquel otro: una mano fina, con dedos como gusanos
grandes, ágiles, blancos, flexibles. Qué mano aquélla, de color de cera, con
las uñas brillantes, pulidas. Qué mano extraña: ni las mujeres la tenían
igual. La mano de Lope rebuscó, torpe. Al fin, cogió el cigarrillo, blanco y
frágil, extraño, en sus dedos amazacotados: inútil, absurdo, en sus dedos:
La sangre de Lope se le detuvo entre las cejas. Tenían una bola de sangre
agolpada, quieta, fermentando entre las cejas. Aplastó el cigarrillo con los
dedos y se dio media vuelta. No podía detenerse, ni ante la sorpresa de
Manuelito, que seguía llamándole:

-¡Lope! ¡Lope!

Emeterio estaba sentado en el porche, en mangas de camisa, mirando a sus
nietos. Sonreía viendo a su nieto mayor, y descansando de la labor, con la
bota de vino al alcance de la mano. Lope fue directo a Emeterio y vio sus
ojos interrogantes y grises.

-Anda, muchacho, vuelve a Sagrado, que ya es hora...

En la plaza había una piedra cuadrada, rojiza. Una de esas piedras grandes
como melones que los muchachos transportan desde alguna pared derruida.
Lentamente, Lope la cogió entre sus manos. Emeterio le miraba, reposado, con
una leve curiosidad. Tenía la mano derecha metida entre la faja y el
estómago. Ni siquiera le dio tiempo de sacarla: el golpe sordo, el salpicar
de su propia sangre en el pecho, la muerte y la sorpresa, como dos hermanas,
subieron hasta él. Así, sin más.

Cuando se lo llevaron esposado, Lope lloraba. Y cuando las mujeres, aullando
como lobas, le querían pegar e iban tras él con los mantos alzados sobre las
cabezas, en señal de indignación, «Dios mío, él, que le había recogido.,
Dios mío, él, que le hizo hombre. Dios mío, se habría muerto de hambre si él
no lo recoge...», Lope sólo lloraba y decía:

-Sí, sí, sí...