Estaba a punto de salir de casa y notó que iba sin llaves. Volvió,
maquinalmente, su mirada al gran baúl bajo el espejo que se ofrecía al
visitante como primera vista del interior de la casa, el baúl que había sido
de su abuelo, y en el que se ocultaba de niño en la gran casa de campo que
visitaba aquellos veranos... Pero no quería empezar a divagar, simplemente
quería sus llaves, y no estaban allí, donde siempre, sobre el baúl, dentro
del elegante cuenco de loza de Macao que le hacía viajar a la feliz ocasión
en que vio a sus primos por primera vez, llegados de Oriente, vestidos como
príncipes extranjeros... Y ya había empezado a extraviarse otra vez, y
necesitaba salir, y comprar el pan y el periódico, ese otro pan intelectual
que se sirve a diario en todo el mundo, caliente, recién salido de las
imprentas... No, tenía que actuar, tirar de las riendas de su mente
enervantemente digresora, no necesitaba recordar nada más que dónde estaban
sus llaves.

Así que haciendo oídos sordos a sí mismo, Marcel se dirigió a la cocina,
directo a la alacena donde guardaba ordenadamente sus magdalenas, para
morder una de las que tenía en aquel tarro, el tercero por la derecha,
graciosamente rotulado a mano con un prosaico "magdalenas de evocar dónde ha
puesto las llaves".

On 3 jul, 02:00, "k0HELL" <ESTAdireccionESfa...***chimpun.com> wrote:

> Así que haciendo oídos sordos a sí mismo, Marcel se dirigió a la cocina,
> directo a la alacena donde guardaba ordenadamente sus magdalenas, para
> morder una de las que tenía en aquel tarro, el tercero por la derecha,
> graciosamente rotulado a mano con un prosaico "magdalenas de evocar dónde ha
> puesto las llaves".

:-D

Dentro de seis mil años, cuando nuestros huesos ya sean polvo en el
polvo, cuando nuestros descendientes miren con extrañeza y fastidio al
pasado, sintiéndose incapaces de recordar si el que estaba enterrado
en Abu Simbel era Ramses II o ese otro rey de Francia, Kennedy V,
habrá un Museo del Papel en una ciudad de provincias donde se
guardarán curiosas reliquias de la época en que la información se
transmitía sobre láminas de celulosa: carteles, libros, hojas sueltas,
recibos, tickets del metro...

El museo, como todos los museos de provincias, tendrá casi siempre más
vigilantes que visitantes, pero en las tardes lluviosas siempre habrá
algún desocupado lector, de esos que se leen los cartelitos de los
museos. Y allí, en un rincón, junto a un pequeño cuadro de una hoja de
árbol, en una vitrina de fragmentos de libros conservados por el
folklore popular, habrá un fragmento lleno de aromas que, mágicamente,
mediante palabras suaves, le hará evocar el placer de la memoria. Con
un cartelito blanco pulcramente rotulado: "Magdalena", de Proust.

En una cripta olvidada bajo San Pedro del Vaticano se guarda un
pergamino que contiene el misterio mejor guardado de la Cristiandad,
un arcano que si se hiciera público conmovería los cimientos de la fe
de millones de personas, la revelación de cuál era la verdadera
sustancia harinosa sobre la que Cristo estableció, en la última cena,
el sacramento de la Comunión: el secreto de la Magdalena.